Desestructurando la tortilla española desestructurada

Ya avisé en su momento a mi entorno más cercano. Se empieza por una tortilla desestructurada y se acaba con un país también desestructurado. No entiendo cómo los expertos no lo vieron venir. Era una señal y nadie se dio cuenta. Que un símbolo patrio como la tortilla española fuera fragmentada y encima costara más que una compacta y sin fisuras no podría traer nada bueno. En definitiva, que la culpa de todo no la tiene Yoko Ono, sino Ferran Adrià. Y eso que ha reconocido que él no la inventó, aunque sí la puso de moda.

Una sociedad llena de miedo y odio

Miedo. Eso es justamente lo que da la utilización sin escrúpulos e interesada del miedo. Es cierto que no estamos ante un fenómeno nuevo, pero pensaba que aunque sólo fuera por mera supervivencia, seríamos capaces de vacunarnos ante los aldabonazos de pánico que lanzan desde las trincheras físicas e ideológicas que algunos han cavado. Es paradójico que vaya a ser el miedo, un instinto que ha servido a nuestra especie para esquivar los males que nos acechaban, el que agriete los pilares sobre los que se sustenta el engendro actual en el que se ha convertido nuestra sociedad.

Un periódico para combatir el frío

Centro de León. Frío. Gente pisoteando rápido el asfalto, aún a sabiendas de que llegarán a su destino tarde. Unos hablando por el móvil. Otros con los ojos fijados en su pantalla, revisando las últimas actualizaciones de sus pseudoamigos de las redes sociales. Y de repente, entre tanto velocidad y estrés algo llama mi atención, precisamente porque está quieto. Es como cuando miras con detalle un cuadro y ves que un personaje destaca sobre el resto. Y te preguntas si el que sobra es él o los que están fuera de lugar son el resto de integrantes que dan vida a esa composición. Los movimientos de nuestro protagonista son lentos. Me atrevería a decir que hasta su corazón late a menos pulsaciones que los del resto de muertos vivientes que estamos a su alrededor.

Cuando dimitir es excepcional y mentir habitual

El problema de nuestro país es que hemos convertido en excepcional lo que debería ser habitual y normalizado lo que tendría que ser una excepcionalidad. En tan sólo 48 horas nuestros políticos nos lo han demostrado una vez más. Y es que pocos podíamos prever la resaca que estamos teniendo, y lo que nos espera, tras el botellón democrático del 10 de noviembre.

La velocidad no siempre es el mejor camino

Hay noticias que por sí solas pueden provocar ciertas reacciones entre la ciudadanía, pero en ocasiones la aparición de dos hechos noticiables de muy diferente índole en un corto periodo de tiempo nos da una bofetada de realidad y nos pone ante ciertas paradojas o contradicciones que deberían hacernos reflexionar, pero que en la mayoría de las ocasiones sólo están pululando unas horas por el ideario colectivo, para dejar paso antes de lo que debería a otros pensamientos más banales. No voy a negar que en ocasiones la ignorancia sobre ciertos aspectos aporta más felicidad que el conocimiento, pero el riesgo al que nos enfrentamos es que si todos nos pusiéramos las orejeras y cerráramos los ojos, cuando un día queramos entender lo que nos rodea no seremos capaces, ya que nuestros sentidos estarán dormidos y será demasiado tarde.

‘Tic-tac, tic-tac’. ¿Ustedes también lo escuchan?

‘Tic-tac, tic-tac’. ¿Se acuerdan? A alguno le sonará como de la prehistoria de la política, pero qué va, solo unos pocos años nos separan de ese sonido de reloj que llevaba Pablo Iglesias en su muñeca y que según él marcaba el inicio del fin de la etapa de Rajoy al mando del buque a la deriva en el que desde hace años se ha convertido nuestro país. Pero fíjense si es perra y canalla la política, que en unos pocos años la supuesta nueva política ya es vieja y ahora ese ‘tic-tac, tic-tac’ suena como puñaladas en los tímpanos de Iglesias y Rivera, que pretendían revolucionar la política nacional, pero que según todos los últimos sondeos se van a quedar en un bonito sueño de verano, simplemente en eso.

Magia es lo que necesita León

A la mayoría de los mortales que sobrevivimos en el terruño leonés e incluso a los privilegiados que viven en la no capital de Castilla y León nos pilló por sorpresa la semana pasada el anuncio hecho por el ciudadano Luis Fuentes de querer aplicarle la eutanasia a la Fundación Villalar. Espero eso sí, que si al final la matan, elijan bien el lugar donde enterrarla, no sea que luego vengan otros y les dé por querer resucitarla o lo que es peor, por exhumarla. Ya se sabe, esto es sólo empezar y como estamos cogiendo el gustillo a esta práctica acabamos creando el Día de la Exhumación y nos ponemos a cambiar de morada eterna a familiares y amigos. Pensándolo bien, no está mal del todo. Es como tener tu apartamento en la playa o en la montaña. Oye, mis primeros cuarenta años de siesta terrenal los quiero pasar en León, pero los siguientes cuarenta años me decanto por Peñíscola, que ahí el clima es más benévolo. Dicho queda a quien quiera tomar nota. Primero el frío de León y luego la brisa marina de la ciudad del Papa Luna.

Buscando soluciones donde no hay que buscarlas

No seamos ingenuos. No es la primera vez ni será la última en la que se pretende jugar con el lenguaje para conseguir unos fines ilícitos. En ocasiones ha funcionado y la repetición continua de un mismo mensaje, aunque no corresponda a la verdad, ha conseguido engañar a miles e incluso millones de personas. Sólo tenemos que echar un vistazo a la hemeroteca pasada y también reciente. Las dictaduras, sin importar el punto cardinal que las dirige, es de lo que han vivido. La utilización viciada del lenguaje ha servido para manipular la opinión de la ciudadanía y eso es precisamente lo que está ocurriendo en estos días en los que unos señores con toga nos han regalado un nuevo tipo de condena que no alcanzo a definir, eso sí, conforme a derecho pero también al sinsentido en el que vivimos todos desde hace algún tiempo. Y es que los engranajes de su sentencia chirrían y ese rozamiento indebido genera un olor muy parecido a cuerno quemado. Pero volvamos al asunto del lenguaje.

Lee aquí el artículo completo publicado en La Nueva Crónica

El día que conocí a Ramón Lobo

Mogadiscio, Varsovia y León. Tres ciudades separadas por 2.274 kilómetros pero unidas por dos personas. Mejor dicho, por dos periodistas. Historias. Muchas historias. Guerras. Muchas guerras. Eso sí, el olor a pólvora, miedo y muerte que podía esperar fue envuelto por un aroma intenso de media docena de expresos. Quizás sea una de las secuelas que se trajo en la mochila tras ser testigo durante décadas de lo peor y lo mejor de lo que somos capaces los seres humanos. Ese chute de cafeína quizás es un truco para estar siempre alerta o quizás para no querer encontrarse con Morfeo y se abra el telón de los horrores, irrumpiendo en el escenario aquel niño de pocos días que tuvo en sus brazos en Sierra Leona junto a Gervasio Sánchez y que se murió por mera burocracia o esa joven que fue ejecutada de un tiro en la cabeza por el simple hecho de haberse puesto nerviosa ante un miliciano, que entendió esa reacción como una declaración de culpabilidad. No me atreví a preguntárselo, pero tras compartir, perdón, disfrutar de su compañía durante un día completo me decanto más por la primera opción.