Opinión

Novatadas: víctimas, verdugos y cómplices

A las puertas de despedir al séptimo mes del calendario romano, que un tal Julio César decidió relegar a la novena posición y que los bárbaros de hoy conocemos como septiembre, es necesario dedicar algunas letras y sílabas a una práctica que por desgracia es muy típica en estos treinta días en los que nos aferramos a un verano que no queremos que acabe nunca, sin querer ser conscientes de que estamos abocados a enfrentarnos a la llegada del otoño.

¡Qué pereza!

Pereza es poco. Todavía no me he recuperado de lo tedioso de forrar los libros de mi pequeña heredera y ahora esto. Hace unos meses un buen amigo ya me puso en preaviso pero no le quise creer. No me parecía posible que se atrevieran una vez más a protagonizar un vodevil o una tragicomedia, llámenlo como quieran, que tuviera como desenlace de la trama la nada más absoluta. Todo durante estos meses ha sido de cartón piedra, las reuniones, las fotografías, los mensajes… Todo, absolutamente todo, ha sido un juego pirotécnico de pésima calidad para hacernos ver a los ignorantes de la papeleta en mano que estaban pensando en todos cuando sólo pensaban y piensan en ellos.

No siempre ‘Papá Estado’ tiene la culpa

Me llama la atención cómo ante ciertos desenlaces más o menos trágicos hay quienes quieren trasladar a las instituciones parte de la responsabilidad de que una persona afronte un problema o situación crítica de una u otra manera. Vale que ‘Papá Estado’ hace cosas mal y en ocasiones no cumple con las expectativas que todos ponemos en él, pero creo que no son justos aquellos que le señalan como el culpable de que acontezcan ciertas desgracias. Además, lo que más me chirría es que estas voces suelen aparecer sólo cuando el protagonista es algún personaje famoso o que en su pasado tuvo cierta relevancia en el mundo del deporte, la cultura o similar. Hasta donde yo sé ‘Papá Estado’ tiene que tratar a todos sus hijos por igual, independientemente de si unos son o fueron famosos o no. Esta es la razón por la que estos últimos días me ha extrañado escuchar a varios periodistas relevantes de nuestro país cómo criticaban a las instituciones españolas por haber permitido que Blanca Fernández Ochoa estuviera pasando por una supuesta situación complicada tanto a nivel personal como económica. Este es el ejemplo más reciente, pero no es ni el primero ni será el último.

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Sobre críticas y halagos

Siempre se ha dicho que ‘en mi querida España, esta España mía, esta España nuestra’ la envidia es el deporte nacional, aunque algunos apuntan que quizás la crítica, entendida en su versión más rastrera e iracunda, puede codearse con la envidia en el cajón más alto del podio de las miserias que caracterizan a este pedazo de tierra, al que la cantautora Cecilia le dedicó una canción hace más de cuarenta años. No obstante, los que defienden una u otra teoría son conscientes de que ambas, envidia y crítica, se retroalimentan entre ellas y en muchas ocasiones se entrelazan de tal manera que es difícil saber cuál de ellas parió a la otra.

‘El caso Alcàsser’ y la telebasura

El paso del tiempo diluye las formas y los colores del pasado dando lugar a un recuerdo que en algunas ocasiones difiere mucho de lo realmente vivido. Este mecanismo nos permite superar ciertos traumas o situaciones extremas vividas, pero su efecto secundario es que muchas veces nos conduce a no aprender de los errores pasados, ya que el paso de las hojas del calendario va echando tierra sobre ellos hasta que consiguen mutarse en normalidad. Lógicamente la edad también influye en todo este proceso. Esta es la única explicación que encuentro para justificar la perplejidad y repulsa vomitiva que recorrió todo mi cuerpo mientras visionaba la serie de Netflix ‘El caso Alcàsser’.

La crónica de un suicidio ‘feizbuquiano’

Qué desastre, ya no te dejan ni morir en paz. Eso es lo que le ha pasado a un buen amigo, que tuvo la genial idea de anunciar públicamente su suicidio, eso sí, virtual. Quiso por mera cortesía despedirse de sus amigos, conocidos y desconocidos de Facebook y las reacciones que suscitó su macabro anuncio le pillaron desprevenido, haciéndole dudar de si realmente tenía que abandonar o no para siempre el mundo creado por el Dios Mark Zuckerberg. Sobra decir que el único culpable de todo lo sucedido es él por querer actuar con educación extrema en un ambiente en el que precisamente lo que predomina es la falta de ella. También es cierto que el suicidio virtual tiene varias ventajas. Puedes resucitar cuando quieras sin necesidad de que se obre algún milagro y también existe la opción de reencarnarte y elegir otras redes sociales donde habitar. Pero volvamos a las reacciones suscitadas y al fenómeno acaecido y que vienen a demostrar que los seres humanos nos movemos por ciertos impulsos en la vida real y en las otras paralelas en las que nos hemos autoinflingido vivir

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El periodismo es una profesión, no un oficio ni un hobby

Ahora que la apolillada y viejuna Federación de Asociaciones de Periodistas (FAPE) no ha tenido más remedio que aceptar como requisito imprescindible para pertenecer a ella tener el título o grado en Periodismo o Comunicación Audiovisual es cuando algunos iluminados se rasgan las vestiduras denunciando la tropelía e inmoralidad de aquellos que defendemos que es necesaria la titulación para ejercer como periodista. Precisamente, las mentes pensantes de la Fape y de algunas de las grandes asociaciones de periodistas de nuestro país se habían opuesto a dar este paso para evitar justamente esto, que algunos sectores del supuesto periodismo patrio enarbolara la bandera de que actualmente puede ser periodista cualquiera. Y no se engañen, este paso de la Fape ha venido dado por el soplido en la nuca de los Colegios de Periodistas, que siempre han defendido la titulación o grado como requisito indispensable para ejercer. Es lo único que explica que se hayan tardado tantos años en cerrar por fin una puerta de atrás que daba acceso a la Fape a ciertas personas sin título pero con una experiencia concreta.

Ojalá que el loco sea yo

Quizás sea una paranoia del que les escribe, pero creo que algo le pasa a nuestra democracia cuarentona cuando tras pasar por el obligado trámite de la campaña electoral y estar a día de hoy sufriendo los coletazos de las dos últimas jornadas domingueras, según una encuesta sólo un 7,5% de los votantes se arrepienten de la papeleta elegida para llenar la barriga de esas urnas donde unos introducen deseos y anhelos y otros extraen poder y el cumplimiento de sueños, eso sí propios. Curiosa transformación la que sucede dentro de esas cajas transparentes, ya que su contenido elige a los que en muchas ocasiones actúan luego de la manera más opaca posible.

Sólo le pido a Dios

Su traje negro desgastado, como si hubiera sido testigo de incontables bodas, y su camisa blanca arrugada no hubieran llamado mi atención si no estuvieran combinados con unas chanclas, eso sí, negras. Sus pies, parte del cuerpo más cercana a la tierra, es decir, a la realidad, eran los que contaban la verdadera situación personal y económica del modelo que portaba ese llamativo conjunto. El traje no era más que un disfraz para imprimir algo de seriedad impostada junto a la guitarra que llevaba entre sus manos. Personajes como éste no escasean en el metro de Madrid, pero es lo que tiene ser de provincias, que cuando vamos a los madriles nos fijamos en detalles o personas que seguramente para los lugareños se han vuelto invisibles.

Mi primera vez

Nunca pensé que iba a compartir esta experiencia con nadie y para más inri dejarla por escrito. Aunque no lo crean soy muy vergonzoso y me cuesta compartir mis vivencias más íntimas y personales, pero hay momentos en la vida en que hay que rasgarse la camisa y tirar la casa por la ventana, aunque en este caso quizás sea más idóneo decir tirarse por la ventana de la casa. Al menos este fue uno de mis pensamientos tras mi primera vez.